Stalagmit
Vor einem Mailänder Theaterhaus sollst du von der Decke gehangen und deinen Namen geschrien haben, den Namen deiner Mutter und den deines kleinen Hunds, bis die Luster perforierten und die Menge das bemerkte und sich bis an die Decke aufregte, wo sie die Köpfe anstieß und dich als Souvenir vollkommen abbrach. Eine galante, fast extravagante Art, deine Erinnerungen loszuwerden. Einige Jahrhunderte leichter wanderst du nun durch den Untergrund und bietest dich allen als kopfloser Führer an, die auf einen Cabriosonderzug warten und die Rüben von unten nach oben ausdrücken wollen. Wollen wollen wollen.
